东海岸的小屋原是海风搭建的临时渔屋，简陋但足以遮风避雨。星火机械地整理着空间，将暖阳安顿在铺了柔软海藻的木质摇篮里。孩子对这次突如其来的"旅行"兴奋不己，咿咿呀呀地指着窗外的海浪。
"看，那是大海，"星火轻声说，手指梳理着女儿细软的黑发，"和妈妈眼睛一样的颜色。"
暖阳咯咯笑着抓住她的手指，天真无邪的眼睛里映出星火疲惫的脸。这一刻，星火突然崩溃了。她跪在地上，额头抵着摇篮边缘，无声地流泪。泪水滴在暖阳的小脸上，孩子困惑地伸手去摸。
"对不起，宝贝...妈妈只是..."她哽咽着，将女儿紧紧抱在怀中。
屋外，潮水渐渐上涨，浪花拍岸的声音像一首无休止的摇篮曲。星火抱着熟睡的暖阳坐在门廊上，看着夕阳将海面染成血色。她知道自己反应过度了——海风抱着珊瑚纯粹是为了救人，没有其他意图。那为什么这一幕会像刀子一样扎进心里？
"因为你也曾那样抱过我。"
记忆突然闪回末日时期，她因辐射病高烧不退，海风整夜将她搂在怀中，用体温维持她的生命。那种安全感，那种被无条件保护的温暖，是她从未体验过的。在那一刻，她第一次允许自己完全依赖另一个人。
而现在，她想象着，海风此时此刻是否给了别人同样的拥抱。
"愚蠢。"星火擦干眼泪，对自己生气。末日己经结束两年了，她为什么还像个惊弓之鸟？海风有权选择关心谁，拥抱谁。她不是他的所有物。
但另一个声音在反驳：这不只是关于一个拥抱，而是关于他们共同建立的一切——那个从废墟中一点点拼凑起来的家，那个用希望和承诺构筑的小世界。珊瑚的出现像一面镜子，照出了这个世界多么脆弱。
夜深了，暖阳在临时搭建的小床上熟睡。星火点燃油灯，从随身带的包裹里取出一个鱼皮封面的笔记本——她的研究日志。翻开第一页，是她工整的字迹：
《净化后观察记录：林暖阳，出生后第1天》
每一页都详细记录了女儿的成长数据：身高体重、免疫反应、神经发育，以及最关键的——辐射耐受性测试结果。星火的手指轻抚过那些图表和数字，每一个都凝聚着母亲的忧虑和科学家的冷静。
最后一页的结论栏写着："基因稳定性确认，未检测到净化程序副作用。但仍需长期隔离观察，避免未知环境因素干扰。"
这就是她恐惧的根源。暖阳不仅是她的女儿，还是人类历史上第一个"净化世代"的孩子。星火无法确定净化程序是否会在女儿基因中留下隐患，这是她坚持隐居孤岛的真正原因——不是为了保护自己，而是为了保护女儿免受可能的风险。
"但我有权利替她决定吗？"星火轻声自问，看着熟睡中女儿平静的小脸。
此刻她内心纠结而矛盾。
